un pequeño desorden de tiempo
un mojón,
un hito en mi vagina.
Un orgón,
un constricto aguijón
que siento.
Una boa, un cascabel,
acobardándose
ante mi ternura,
huyendo de la pasión simple,
de la que estalla,
la que desboca...
Un polvo húmedo que se hace sin estrellas,
un fife común,
de esos que surgen en el recuerdo
que trae una borrachera...
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